Sognando che mi rubino il lavoro

Come and take my job

[This is a series of cultural criticism essays written in Rome, Milan and Helsinki. English text below]

[Benvenuti a Velluto, di Raffaella Silvestri. Questa newsletter è un misto di narrativa, memoir, critica culturale e commento sociale.]

Spero che l’intelligenza artificiale mi rubi al più presto il lavoro. Non quello che vedete voi, frutto del mio raffinatissimo intelletto, dell’esperienza di vita e di crescita unica e personale, e di qualsiasi altro disconfort ci renda umani, ma il lavoro che ho fatto per tanti anni e ultimamente ho ricominciato a fare per il semplice motivo che il lavoro raffinatissimo non paga abbastanza.

Dopo due anni passati a scrivere solo saggi, riflessioni e opinioni, e un libro (che non ho ancora finito), mi sono accorta che non avevo i soldi neanche per farmi le unghie, se una volta volevo; che non andavo dal parrucchiere dal 2017 (non è un’iperbole, come “non si vedeva dal ‘95”, ma c’è anche da dire che i capelli mossi si tagliano meglio da asciutti, da me stessa). Ho recentemente letto il Substack di una content creator che si occupa, fra le altre cose, di risparmio e economia domestica: diceva che spende 3.000€ all’anno in beauty (parrucchiere, cerette, unghie, trattamenti di medicina estetica). Al di là di qualsiasi considerazione sulla bellezza, sui canoni estetici sempre più esigenti, su cosa significa “sentirsi in ordine”, tutti discorsi in cui non mi addentro ora perché non sono il focus di questo pezzo (ne scriverò), stando solo sulla cifra cruda, mi sembra una somma ALTISSIMA. Ma è anche vero che l’ultima volta che ho avuto dei soldi fra le mani sono andata per mesi a girare tra Vietnam Bali e India. E che non ho nessuna intenzione di “pulire casa da sola o con il mio compagno” come consigliato, né di “non fare colazione al bar” (mi volete morta? Infelice e morta?).

Fatta questa dovuta contestualizzazione sulla scala delle mie ristrettezze, vi devo dire che prima di arrivare ad affrontarle mi sono prima fatta un po’ di gaslighting e ho battezzato il 2024 l’anno del no-buy, e in effetti non ho comprato niente, neanche usato, neanche un calzino logoro su Vinted, per tutto l’anno. Ma alla fine, verso l’estate dell’anno del no-buy, si è affacciata dentro di me la consapevolezza che, più che esausta del consumismo (vero), più che stanca dell’energia che va investita nello studiare come vestirsi (da qui la divisa, ho spesso addosso una camicia), la verità incontrovertibile era che ero (sono) al verde e dovevo ricominciare a lavorare.

Il lavoro, però, mentre io ero stata assente, aveva perso valore: sarà per l’intelligenza artificiale, sarà perché semplicemente il costo della vita è aumentato di molto e i compensi non sono saliti per niente, sembrano più bassi. Quindi non c’è più questa enorme differenza fra scrivere materiale propagandistico per una multinazionale o una pubblica istituzione (se vi stavate chiedendo che lavoro faccio), e scrivere “saggi e opinioni di critica culturale”. E quello che rende così oscenamente insopportabile, svuota-anima, umiliante e frustrante il lavoro di scrittura digital o pubblicitaria o variamente propagandistica non è neanche tanto il contenuto del lavoro. È soprattutto la cultura del lavoro, questi posti pieni di pasticcioni, fancazzisti, arroganti e potenti. Che poi è la stessa cosa che rende insopportabile il lavoro di scrittura di pensieri e riflessioni, ma intanto lì c’è qualche eccezione di interlocutore che ti tratta con la minima decenza umana, e a volte ti propone anche uno scambio di idee, una comunanza di spirito, un nutrimento (di fatto è possibile lavorare solo con loro), e poi almeno lì hai la materia a consolarti: mi sono accorta facendolo a tempo pieno che è davvero un grande privilegio scrivere di cultura. Maneggiare le idee. E che effettivamente scrivere testi inutili che potrebbe scrivere Chat GPT è un’occupazione svuota-anima. Capirai che scoperta, eh. Ma Non mi ero mai concessa di pensarlo, mai permessa di essere snob, choosy e picky, perché quando mi sono laureata ho cominciato a lavorare e ho sempre pensato che lavorare volesse dire – un po’ – stringere i denti. Se no non è lavoro. E lo penso ancora. Tuttavia, un conto è stringere un po’ i denti sul contenuto del lavoro che spesso è ripetitivo proprio come in catena di montaggio, la catena di montaggio della creatività di bassissimo livello, vendere fondotinta con immagini di Eva Longoria con la pelle schiarita. Non è il massimo, ma se lo fai in un ambiente che generalmente rispetta le tue idee ti ascolta e non ti tratta da manovalanza senza volto, uno lo può anche fare, come hanno fatto tutti gli impiegati prima di me, generazioni e generazioni di lavoratori. Quello che rende terrificante il lavoro oggi è l’anarchia, la mancanza di sistemi efficienti di condivisione delle informazioni, la mancanza di rispetto per il tempo del prossimo, per il pensiero del prossimo, se il prossimo non ha qualche potere gerarchico su di te. Perché siamo (quasi) tutti freelance, e nessuno ha la facoltà o il potere di dire ai prepotenti e ai padroncini che stanno sbagliando, o che questa riunione poteva essere un’email (ma a loro piacciono le riunioni verticali, in cui possono pensare che hanno deciso loro).

L’algoritmo di Spotify sa che sono sfiduciata? Sa anche quando piango? Mi fa sentire Natalie Imbruglia che dice, identica a come diceva nella mia memoria in un tempo (alle medie) in cui non sapevo che ci si potesse ossessionare su un uomo (mi sarei poi ossessionata praticamente con tutti, e avrei sposato l’ossessione n.1) e nemmeno che a quarant’anni sarei finita a scrivere propaganda. “I’m all out of faith” (cioè sta proprio piena, arrivata, del tutto sfiduciata”) e “illusions never changed into something real”: non avrei nemmeno pensato che essere completamente disillusa e disillusioned non si sarebbe applicato a un amore ma alla vita tutta, in generale. Sarò depressa? Segue Alanis Morisette: isn’t it ironic?

Apro Instagram, il primo post che mi appare è Giorgia Meloni che si staglia beige su beige e guarda nel vuoto con sguardo fiero, il testo dice: “Lavoro, a luglio occupati da record: superati i 24 milioni”. Mi viene in mente l’economia americana, il divario fra realtà e percezione: gli economisti e i dati dicono che l’economia americana va benissimo, le persone dicono che va malissimo perché il potere d’acquisto è sceso, e voteranno con tutta probabilità (secondo me, nonostante il dibattito vinto da Kamala Harris) per Trump. Qui in Italia percezione e realtà sono drogati anche dalla mancanza di aspettative e dalla disillusione. Abbiamo praticamente smesso di pensare che le cose possano andare diversamente, oziosamente ci chiediamo perché non siamo produttivi, perché non c’è la produttività, sacro graal che farebbe aumentare i salari, ma ci sembra normalissimo far lavorare persone a vuoto, fare riunioni per niente, mettersi i tacchi perché è l’unico modo di arrivare a certi uomini, che non hanno mai lasciato gli anni ’80 e che non lasciano mai la cadrega. Tanto femminismo sprecato. Tanto potenziale bruciato.

Detesto sempre di più questo paese e certo, non aiuta che vivo con qualcuno che lo detesta altrettanto, silenziosamente certo e senza lamentarsi. Ma come lui, non trovo nemmeno una ragione, nemmeno una, per amarlo (o’ sole, o’ mare, la sfogliatella, l’aria irrespirabile, le temperature che tra poco andiamo a fuoco). Ma io non ho nessun altro posto in cui andare, perché non appartengo a nessun altro posto. Né a un lavoro, a un’azienda, che anche quella è un’appartenenza. Ogni tanto mi immagino concretamente a Helsinki, mi capita soprattutto nei giorni in cui sono lassù e c’è il sole, e una bella aria pulita e una temperatura di 24 gradi, occorrenza sempre più frequente con il cambiamento climatico. Qualche settimana fa ero lì e ho visto un salotto pubblico, cioè un posto gratuito in cui le persone possono andare a fare qualsiasi cosa si fa normalmente nel salotto di casa: leggere, fare i club di cucito (con la macchina per cucire), i club di lettura, socializzare tramite un’attività, o semplicemente stare, come un coworking ma in cui non è obbligatorio lavorare (la parte del lavoro è separata). La cosa particolare non è tanto il concetto, che ci siano spazi pubblici, il concetto lo riusciamo a concepire, è fin noioso quando si parla si questi paesi; è il fatto che questi posti siano belli, puliti, curati, pieni di cosine interessanti, libri nuovi, poltrone pulite, è come il vostro caffè preferito ma non vi buttano fuori a ora di pranzo, e non dovete sentirmi sottilmente in colpa se attaccate il computer (per guardare la massima espressione di questa cosa, ecco una foto della biblioteca pubblica Oodi).

Notare la scala rispetto al centro città

diverse postazioni di lavoro

progetto architettonico interessante

Ma tornando sul lavoro, che è più fondamentale di questi carini ma pur superflui corollari, ogni persona che incontro in quel dannato paese ha un lavoro intellettuale o artistico. Soprattutto le donne, quelle stronze: è possibile che siano tutte delle fottute genie? Una fa la giornalista e ha fondato un giornale fatto solo di longform. Ha 8 persone che lavorano per lei a tempo indeterminato. Otto persone! Non riesco nemmeno a impiegare me stessa con i longform! Poi c’è chi fa la coreografa di danza contemporanea (che ha un figlio piccolo, che concilia benissimo col lavoro). C’è la politica, naturalmente, che è stata eletta in Europa. Si sprecano le professoresse universitarie.

Come mai qui i bar al mattino sono pieni invece di donne che come me attaccano il computer prima di essere cacciate via a ora di pranzo e si barcamenano fra mille progettini? Siamo tutte sceme?

È ovvio che qua non parliamo di indigenza, ma mi sembra comunque importante fare una riflessione ONESTA sui soldi, sulla classe media decaduta, sulla classe creativa che vive di espedienti, sulle donne che non guadagnano abbastanza. Sono tutte o quasi tutte caselle che occupo a pieno titolo, con molte altre (ho appena visto che è uscito un libro di Laterza, Le classi sociali in Italia oggi, sarei curiosa di leggerlo ma non voglio spendere 19€). Che non siamo nelle liste d’attesa dell’edilizia residenziale pubblica (case popolari) non vuol dire che stiamo bene; che abbiamo una laurea (io ce l’ho di Cambridge!! Dov’è il privilegio che mi merito!) non vuol dire che facciamo un lavoro gratificante. Non si tratta solo di precarietà: da un lavoro a tempo indeterminato sono scappata in burn out (con le dimissioni spontanee! Non ho avuto l’idea né nessuno che mi consigliasse di rivolgermi a un rappresentante sindacale) e un lavoro dipendente ora non lo vorrei. La questione del lavoro brutto l’ha affrontata Irene Soave nel suo saggio “Lo statuto delle lavoratrici”, di cui ho già scritto (su Elle). Se non erro l’espressione “i nostri lavori sono brutti” era proprio nella prima pagina. Assistenti di dipartimento ridotte all’osso, così che l’operatività varia ricade sulle spalle di gente assunta per fare altro, che vorrebbe fare altro, e soprattutto che è più brava a fare altro, e che a fare l’operatività (organizzare trasferte, prenotare tavoli) ci mette il doppio di quanto ci metterebbe un segretario che fa quello di lavoro. La gente così si demotiva, la produttività scende, le ore si moltiplicano, i messaggi whatsapp alle ventuno pure.

Per me, però, che sono freelance nel campo della comunicazione, lavoro brutto raggiunge tutte altre vette di significato. Non per fare la guerra fra poveri, però c’è una qualità particolarmente consuma-anima nel lavoro delle agenzie di comunicazione, tra imbruttimento milanese retaggio degli anni ’80 e nuovo yuppismo digitale, almeno oggi, almeno per com’è strutturato.

Ho in mano un nuovo libro, un romanzo, si chiama Gli straordinari, di Edoardo Vitale (1989). Non l’ho ancora letto ma lo aspettavo da mesi perché parla proprio di questo: del lavoro e della nostra generazione. Dell’ansia dilagante e dell’“Innovazione digitale”. Vorrei leggerlo insieme a voi e lo propongo come primo libro del nostro bookclub (email con dettagli a seguire).

Mi sembra d’obbligo ricordare che anch’io ho scritto un romanzo su avere trent’anni e il lavoro, si chiama La fragilità delle certezze (Garzanti) e mi sembra che già allora parlava delle stesse cose. C’era una speranza che sembra esserci anche in questo libro (“il futuro può ancora essere inventato, dice la fascetta”), che al momento non vedo più, non sento più. Uscire da Milano è stato un brusco risveglio, e un antidoto alla mentalità ottimisticamente frenetica della città in cui sono nata, in cui si perpetua la convinzione (l’illusione?) che cose belle possano ancora essere fatte. È anche la città però in cui ci sono le peggiori storture, proprio sul lavoro, proprio nelle agenzie digital.

Mi ronza in testa da tempo di proporre un corso alla Luiss sulla cultura del lavoro, sul significato reale di sostenibilità umana e inclusività (di genere e di altro tipo), su come tutte le battaglie sociali sono interconnesse, perfino quella ecologica. Ma poi rimango nelle sabbie mobili ottundenti di questa città, di questo quartiere (proprio il quartiere della Luiss, capite perché ci ho pensato). Poi penso: che per proporre devo conoscere qualcuno, che senza conoscere qualcuno è inutile anche scrivere una proposta (che implica investimento di lavoro). Capite il cortocircuito? È un paese in cui, parafraso un orrendo cliché, che però credo sia vero, anche dal punto di vista fiscale, conviene più non fare che fare. I hate it. Perché di natura amo fare, girare, magari a vuoto, avere mille idee, tenere la palla in aria, proporre cose. La messa a terra sui progetti a lungo termine la patisco (vedi libro) ma sono fortissima sulla reazione a stretto giro, sulle 9 pagine scritte in the zone.

Anni fa la mia ex psicoterapeuta mi fece riflettere sul fatto che non potevo paragonare la mia esperienza quotidiana a quella di mio marito (che allora era il mio fidanzato): lui avrà sempre una rete di sicurezza, lo stato sociale da cui proviene, che gli permette di focalizzarsi sul lavoro, sugli obiettivi. Tu (io) hai appena acceso un mutuo (a tasso fisso, gracias madre de dios). Ti sei esaurita per farlo. Devi pagare il commercialista. Le tasse arrivano a sorpresa. Quanta percentuale del tuo cervello resta occupata in quello? Be’, molta. Ero abbastanza orgogliosa di non essere “una di quelle donne” (che espressione orrenda e misogina, che ho pensato troppe volte) che hanno paura di guardare il conto corrente. Io i miei conti li guardo e li conosco, solo che stanno tutti a secco. Gli investimenti che ho fatto li ho fatti studiando, ho cercato di fare del mio meglio.

Cerchiamo tutti di fare del nostro meglio. Non è possibile che il nostro meglio sia regolarmente non abbastanza. Il sistema è truccato. Il nostro governo non parla più di ripresa economica (ne parla, ma non ha fatto niente in materia di politica economica). Ci facciamo bastare gli occupati di luglio, che poi altro non sono che gli stagionali, contrattini a scadenza e lavori faticosissimi sottopagati. Ci facciamo bastare questa vita stretta. A volte, perdiamo amici nelle teorie complottiste. Il complotto è l’ultimo rifugio, vuol dire davvero che come società abbiamo perso ogni speranza di individuare responsabilità, cause e soluzioni.

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I hope artificial intelligence will steal my job as soon as possible. Not the job that you see, which is the result of my highly refined intellect, unique and personal life experience and growth, and whatever other discomforts make us human, but the work that I have been doing for many years and recently started doing again for the simple reason that highly refined work does not pay enough.

After two years of writing only essays, reflections and opinions, and a book (which I still haven't finished), I realized that I didn't even have the money to do my nails, if I once wanted to; that I hadn't been to the hairdresser since 2017 (that's not hyperbole, like “haven't seen this since '95,” but to be fair wavy hair is best cut when dry, by myself). I recently read the Substack of a content creator who writes about, among other things, savings and home economics: she said she spends €3,000 a year on beauty (hairdressing, waxing, nails, cosmetic medicine treatments). Leaving out any consideration about beauty, increasingly demanding aesthetic standards, what it means to “take care of yourself” today, all of which I won't go into now because it is not the focus of this piece (I will write about it), looking at the raw figure alone, it seems to me a very high amount. But it's also true that the last time I had money in my hands I went for months touring between Vietnam Bali and India. And that I have no intention of “cleaning house by myself or with my partner” as recommended by this creator, nor of “not eating breakfast at the bar” (do you want me dead? Miserable and dead?).

Having done this due contextualization on the scale of my narrowness, I must tell you that before I got to grips with them, I first gaslighted myself and declared 2024 the year of no-buy, and in fact I bought nothing, not even second hand, not even a single worn-out sock on Vinted, for the entire year. But eventually, around the summer of the year of no-buy, it dawned on me that, more than exhausted by consumerism (which I am), more than tired of the energy that needs to be invested in studying how to dress (hence the uniform, I always wear a shirt), the incontrovertible truth was that I was (am) broke and needed to start working again.

The work, however, while I had been away, had lost value: it may be because of artificial intelligence, it may be simply because the cost of living has gone up a lot and the wages have not gone up at all, they seem lower. The long and short of it is there is no longer this huge difference between writing propaganda material for a multinational corporation or a public institution (if you were wondering what I do for a living), and writing “essays and opinions of cultural criticism.” And what makes digital or advertising or variously propagandistic writing work so obscenely unbearable, soul-destroying, humiliating and frustrating is not even so much the content of the work. It is mostly the culture of the work in Italy, these places filled with bungling, fanatic, arrogant and powerful people. It is the same thing that makes the work of writing “thoughts and reflections” unbearable, but first of all there are some exceptions, people in this field who treat you with human decency, and sometimes even offer to exchange of ideas, some commonality of spirit (in fact it is only possible to work with these kind of people). Then at least there you have the subject matter to console you: I have realized doing it full time that it is really a great privilege to write about culture. To handle ideas. And that actually writing useless texts that Chat GPT could write is a soul-emptying occupation. What a discovery, right? But I had never allowed myself to think that, never allowed myself to be snobbish, choosy and picky, because when I graduated I started working and I always thought that working meant - a little - gritting my teeth. If not, it's not work. And I still think that. However, it's one thing to grit your teeth a little bit on the content of the work that is often repetitive just like on the assembly line, the assembly line of very low-level creativity, selling foundation with images of Eva Longoria with cleared skin. It's not the best, but if you do it in an environment that generally respects your ideas listens to you and doesn't treat you as a faceless laborer, one may as well do it, as all white-collar workers before me have done, generations and generations of workers. What makes work terrifying today is the anarchy, the lack of efficient information-sharing systems, the lack of respect for one's neighbor's time, for one's neighbor's thoughts, if the neighbor doesn't have some hierarchical power over you. Because we're (almost) all freelancers, and no one has the power or authority to tell bullies and bosses that they're doing it wrong, or that this meeting could have been an email (but they like vertical meetings, where they can think they've decided).

Does Spotify's algorithm know that I am challenged? Does it even know when I cry? It makes me listen to Natalie Imbruglia saying, identical to how she said in my memory in a time (in middle school) when I didn't know you could obsess over a man (I would later obsess over pretty much everyone, and I would marry obsession No. 1) or even that I would end up writing propaganda when I was forty. “I'm all out of faith“ and “illusions never changed into something real”: I wouldn't have even thought that being completely disillusioned and disillusioned would not apply to a love but to life all, in general. Am I depressed? Alanis Morisette follows: isn't it ironic?

I open Instagram, the first post that appears to me is Giorgia Meloni, prime minister of Italy, standing in beige and looking into the void with a proud gaze. The text reads, “Record employment in July: over 24 million employed.” It reminds me of the U.S. economy, the gap between reality and perception: economists and data say the U.S. economy is doing great, people say it is doing terrible because purchasing power has dropped, and they will most likely (in my opinion, despite the debate won by Kamala Harris) vote for Trump. Here in Italy perception and reality are also drugged by lack of expectations and disillusionment. We have practically stopped thinking that things could be different, idly wondering why we are not productive, why there is no productivity, sacred grail that would raise wages, but it seems so normal to us to make people work for nothing, have meetings for nothing, wear heels because it is the only way to get to certain men, who never left the 80s and who never leave the cadre. So much feminism wasted. So much potential burned.

I dislike this country more and more, and sure, it doesn't help that I live with someone who dislikes it just as much, silently of course and without complaint. But like him, I can't find a reason, not a single one, to love it (o' sole, o' mare, the sfogliatella, the unbreathable air, the temperatures that we'll soon be on fire). But I have nowhere else to go, because I don't belong anywhere else. Nor to a job, to a company, which is also a belonging. Every now and then I actually imagine myself in Helsinki, it happens especially on days when I am up there and it is sunny, and nice clean air and a temperature of 24 degrees, an occurrence that is becoming more and more frequent with climate change. A few weeks ago I was there and I saw a public living room, that is a free place where people can go and do whatever you normally do in your living room at home: read, do sewing clubs (with a sewing machine), reading clubs, socialize through an activity, or just hang out, like a coworking space where it is not mandatory to work (the work part is separate). The notable thing is not so much the concept that there are public spaces, the concept we can envision (it's become even boring when talking about these countries); it's more the fact that these public spaces are beautiful, clean, well-kept, full of interesting little things, new books, clean armchairs, it's like your favorite coffee shop but they don't kick you out at lunchtime, and you don't have to feel subtly guilty if you plug in your computer (to look at the ultimate expression of this, here's a picture of the Oodi public library).

But getting back to the subject of work, which is more fundamental than these cute but nevertheless superfluous corollaries, every person I meet in the damn country has an intellectual or artistic job. Especially the women: how is it possible that they are all fucking geniuses? One is a journalist and she started a newspaper made only of longforms. She has eight people working for her indefinitely. Eight people! I can't even employ myself with longforms! Then there are those who are contemporary dance choreographers (who have a young child, which she reconciles very well with work). There are the politicians, of course, who are elected in Europe. University professors.

Why is it that here in Italy the coffee shops in the morning are filled instead with women who, like me, plug in the computer waiting to be kicked out at lunchtime and juggle a thousand little projects? Are we all dumb?

It is obvious that we are not talking about poverty here, but it still seems important to me to make an honest reflection on money, on the fall of the middle class, on the creative class that lives with tiny projects, on women who do not earn enough. These are all or most of the boxes I fully occupy, with many others (I just saw that a book came out by Laterza, Le classi sociali in Italia oggi, I would be curious to read it but I don't want to spend 19€). That we are not on public housing waiting lists does not mean we are doing well; that we have a degree (I have one from Cambridge! Where is the privilege I deserve!) does not mean we do rewarding work. It is not just about precariousness: from a permanent job I escaped in burn out (by spontaneous resignation! I didn't get the idea or anyone to advise me to go to a union representative) and now I wouldn't want a salaried job, I think. The issue of “ugly work” was addressed by Irene Soave in her book “Lo statuto delle lavoratrici” which I have already written about (in Elle). If I am not mistaken, the phrase “our jobs are ugly” was right on the first page. Departmental assistants cut to the bone, so that various operative tasks falls on the shoulders of people hired to do something else, who would like to do something else, and especially who are better at doing something else, and who do the operative tasks (arranging trips, booking tables) takes twice as long as it would take a secretary who does the job one would do. People get demotivated this way, productivity drops, hours multiply, whatsapp messages at nine o'clock as well.

For me, though, who freelances in the communications field, ugly work reaches all other heights of meaning. Not to get into a war of the poor, but there is a particularly soul-consuming quality to the work of communications agencies, between Milanese imbruttimento inherited from the 1980s and the new digital yuppism, at least as it is structured today.

I have in my hand a new book, a novel, called Gli straordinari, by Edoardo Vitale (1989). I haven't read it yet but I've been waiting for it for months because it is about just that: about work and our generation. About rampant anxiety and “Digital Innovation.” I would like to read it with you and propose it as the first book in our bookclub (email with details to follow).

I feel obliged to mention that I also wrote a novel about being in my thirties and work, it is called La fragilità delle certezze (Garzanti) and it seems to me that even then it talked about the same things. There was a hope that also seems to be there in this book (“the future can still be invented, the wrapper says”), which at the moment I no longer see, no longer feel. Leaving Milan was a rude awakening, and an antidote to the optimistically frenetic mentality of the city where I was born, where the belief (illusion?) that good things can still be done is perpetuated. It is also the city, however, where there are the worst distortions, right at work, right in digital agencies.

It has been buzzing in my head for some time to propose a course at Luiss on the culture of work, on the real meaning of human sustainability and inclusiveness (gender and otherwise), on how all social battles are interconnected, even the ecological one. But then I stay in the dull quicksand of this city, this neighborhood (just the Luiss neighborhood, you see why I thought about it). Then I think: that to propose I have to know someone, that without knowing someone it is useless even to write a proposal (which implies investment of work). Do you understand the short circuit? It is a country in which, to paraphrase a horrible cliché, which I think is true, though, even from a fiscal point of view, it is more convenient not to do than to do. I hate it. Because by nature I love to do, to go around, maybe in circles, to have a thousand ideas, to keep the ball in the air, to propose things. Grounding on long-term projects I suffer it (see book) but I'm very strong on the narrow reaction, on the 9 pages written in the zone.

Years ago my former therapist made me think about the fact that I could not compare my daily experience to that of my husband (who was then my boyfriend): he will always have a safety net, the social status he comes from, that allows him to focus on work, on goals. You (me) just took out a mortgage (fixed rate, thank God). You have exhausted yourself to do it. You have to pay the accountant. The taxes come as a surprise. How much of your brain stays occupied in that? Well, a lot. I was quite proud that I was not “one of those women” (what a horrible, misogynistic expression, which I have thought too many times) who are afraid to look at their bank accounts. I look at my accounts and I know them, only they all run dry. The investments I've made I've made by studying, I've tried to do my best.

We all try to do our best. It is not possible that our best is regularly not good enough. The system is rigged. Our government no longer talks about economic recovery (it talks about it, but has done nothing on economic policy). We make do with July's employed people, who are then nothing more than seasonal workers, with fixed-term contracts and underpaid, exhausting jobs. We make do with this narrow life. Sometimes, we lose some friends to conspiracy theories. The conspiracy realm is the last refuge, it really means that as a society we have lost all hope of identifying responsibility, causes and solutions.